Una o mil cartas

Estándar

Sigo rodeada de libros en idiomas incomprendidos con un intenso aire a soledad y lo único que viene a mi mente al absorber y llenar mis pulmones con este frío aroma, es el deseo de escribirle una carta al hombre anónimo de mi vida; aquel que estuvo siempre del otro lado del estante de metal frío, mirándome, sin percatarse de mi figura, por el espacio delgado y crucial que se forma entre los libros y la siguiente repisa.

Qué hacíamos mirándonos, sin saber cosa alguna del otro, sin ver nada más que una mirada destellante, sin movernos, yo parada en un banco para alcanzar sus bellos ojos de hermoso mirar y él siempre estático y enigmático.

Cómo fue que nunca avanzamos al encuentro uno del otro para decirnos con un roce de manos cuánto habíamos esperado por conocernos, contarnos con la mirada los mil deseos que pasaban por nuestras mentes al vernos diario por tres semanas en el mismo lugar, nunca antes de entrar y jamás al salir. Dime, cómo pasó, cómo perdimos el tiempo y con éste la constancia de esa rutina que tanto bien nos traía, cómo fue que poco a poco dejamos de vernos hasta perdernos, cuéntame, ¿cómo pasó?

Tengo ganas de escribirle a ese hombre que desaparece con el viento que evoco a cada recuerdo, tengo ganas de gritar por él y saber si fue correcto dejar de ir, dejar de estar, si estuvo mal dejar de ser.

Pero aunque escribiera millones de cartas, dejándolas en cada puerta que encuentre, a cada hombre que vea, en cada esquina por la que cruce; jamás recibiré respuesta alguna porque quizá él nunca estuvo ahí, quizá fue sólo un recuerdo del amor que no he tenido plasmado en las letras de un vago escrito, quizá sea yo  esa mujer anónima que sigue en busca del hombre sin defectos, del hombre que está al otro lado del estante.

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    • ohhh ya encontré tu comentario, estaba perdido en la fila de Spam XD
      no, no hice yo el dibujo, lo encontré pero está precioso!, estaría genial que fuera mio pero no u.u

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